La cotidiana fotografía

De los círculos

2010-12-22T01:19:00.002+05:00

Volver no es más que seguir hacia adelante. Nadie me teme y tampoco temo a alguien, es decir, soy esclavo de mi propia mente. Caóticas ciudades me clavan tentaciones en las manos y en los pies, me pintan cruces en el cuello y en la espalda. Serias damas me ven pasar y sin que yo las vea miden las huellas de mis pasos. Orgullosos caballeros pretenden ignorarme y quitan su mirada cuando al fin yo los veo directamente a los ojos.

Seguir es compartir el amanecer y las vueltas mágicas. El viaje que harás será el mismo que yo no haré.

No haré.

Volver.

En tu rostro el espejo (proyecto en progreso)

2010-03-03T04:37:00.001+05:00

Silencio

2010-01-15T00:01:00.002+05:00

La cumpleañera debe ser muy buena en matemáticas y geografía pues viste esa ropa de adolescente que ella no sabe odiará dentro de tres años.

Su abuela la acompaña, junto a su tía de crianza y su mamá. El resto son invitados fuera de foco, incansables, antiborrachos.

Ya quiere olvidar este cumpleaños. Esta noche que, aunque vacacional, es la peor.

"Ayayayy cómo me duele...", dice la canción en el bar y la mamá va a la caja y paga la cuenta.

No se van de inmediato, siguen un rato más en la mesa, terminando el hielo de sus whiskys pero comienzan a quejarse de la hora.

- Me perdí la novela -dice una.

- "Y nada más me tomé 3 palos" -piensa otro.

A la cumpleañera le quedó matemáticas ese año.

Al otro día ya tenía 14 años.

Pensaba que hay un par de cosas, como tres, como cinco, como seis, como varias, en las que siempre me equivoco.

Desvanecida ilusión que respiró realidad.

Silencio y ella cree que es madura, no sabe si es juvenil pero es una alterada.

Desconfiada.

Buscar el silencio no logra ser sólo cerrar la boca, hay una paradójica manera de hacer mucho ruido mientras los labios no se separan. De esa manera me quiero alejar.

El gesto dedica y exige tanta fuerza y pensamiento que largos momentos de ego concentrado frente al espejo no logran dejarme de hacer pensar en el gesto que debo tener en el rostro mientras tecleo estas palabras.

Los dos poetas

2009-10-07T00:18:00.003+06:00

Dos poetas se disputaban la Manzana de la Discordia y el Hueso de la Disputa, porque ambos estaban muy hambrientos.

- Hijos míos -dijo Apolo-, repartiré los premios entre ustedes. Tú -dijo al Primer Poeta- sobresales en Arte: toma la Manzana. Y tú -dijo al Segundo Poeta-, en imaginacón: toma el Hueso.

- ¡El mejor premio al Arte! -dijo el Primer Poeta, con aire triunfante, y tratando de devorar su premio se rompió todos los dientes. La Manzana era una obra de arte.

- Eso demuestra el desprecio de nuestro maestro por el mero Arte -dijo el Segundo Poeta, sonriendo.

Trató de roer su Hueso, pero sus dientes lo atravesaron sin encontrar resistencia. Era un Hueso imaginario.

Ambrose Bierce, Fábulas Fantásticas, 1899.

Smog

2009-09-26T03:03:00.004+06:00

Mientras la tarde se endurece, se vuelven piedras los pergaminos que intentan traducirla. Tú miras la carta que te envié pero que nunca escribí. Las sagradas memorias de San Antonio, con sus tentaciones y revelaciones. San Francisco, con pájaros y leones en plena charla amena. Las corrupciones del ex político, que hoy es santo y mañana será fotografía en oficinas con plantas floreadas de plástico, serán el material que hundirá todo nuestro gusto.

No sigas leyendo, que quizás estés más cómoda sabiendo que no hay oro ni diamantes -o sorpresas-, sino perros con dientes postizos y mentalidades etéreas, secándose con sus toallas mientras salen al ring a mostrar el cartelito con el número del asalto.

Esa carta no te la envié yo. No era yo cuando cumpliste año ni tampoco cuando te graduaste. No fui yo quien dije lo que te dijeron que había dicho. Era simplemente otro. No soplé las velas del pastel que ayer hicieron en la panadería.

La carta sí la firmé yo, sólo que no la leí. ¿Eso no vale, o si?

Music quote

2009-07-09T04:55:00.003+06:00

Dice De Raviolis: "a la hora y el momento la sangre que entra sale".

Dice Charly: "la vanguardia es así".

Fotografía: Roberto Soto

La metra del fantasma

2009-06-16T22:23:00.003+06:00

Ya son mis amigos tus fantasmas. Espíritus burlones con desencadenadas reacciones de alegría. Que me llaman por teléfono, escuchan mi voz y cuelgan. Abren puertas trancadas sin tocar el candado.

Sienten el cariño de mis revelaciones y me piden silencio cuando discuten alterados sobre la matemática de mis días contigo.

Retribuyo al momento canicas convertidas en dulces que se ensucian cuando apuestas la pichihueca le gane.

Las raíces de Brigue

2009-03-27T00:41:00.003+05:00

200198

1738

Cuando llegué a esa ciudad comenzaron a nacerme ramas en las manos. Muy delgadas las ramitas y con muchos codos donde quebraban fácilmente. Dolían al quebrarse, sin embargo. Parecían prolongaciones de las venas. Crecían rápidamente. Dolían también al chocar con algo o al doblarse cuando yo caminaba de prisa. Walter Myer me dijo que las ramas más grandes no dolían ni con el viento, ni con los movimientos y que protegían a las más pequeñas. "No es bueno quebrarlas". ¿En qué terminará todo esto? Me comenzaron a salir en las orejas y en la cara. Frágiles, al quebrarlas casi no duelen.

Ando sin camisa para no oprimir las que me salen en el pecho y la espalda. Además ya me dan sombra, de manera que no me hace falta cubrirme.

Uso shorts, pero me los quito para permitir el crecimiento del follaje púbico y sacro. De vez en cuando veo gente más arbolada que yo.

Siento un cosquilleo en los pies. Son raicillas que me nacen. Al caminar las aplasto. Me duele. Sufro. Vuelven a nacer. Menos mal que es vacación. Me gustaría quedarme quieto, no moverme más. Tantos años de agitación, tantos viajes.

Hay que echar raíces, decía mi mamá.

del libro "esa llanura temblorosa..." de Jonuel Brigue. 1998

Fotografía de Jessica Bruah

La contraoferta

2009-03-07T07:08:00.002+05:00

Un vaso de agua.
Quiero mojarme el dedo y hacer esos sonidos con el borde del cristal.
Llega la noche y se que puedo sobrevivirla. Sin embargo, el desencanto no me abandona.
Puedo sentirte cerca y también se a qué hora debo ir a buscarte y esperar tu saludo la próxima vez que me consigas por ahí.
Esta sensación es maravillosa. Tu alma en una coctelera.
Saludos a la noche, volando para verte que me alimenta.

Agradecimientos

2009-01-16T02:37:00.004+05:00

Estoy cansado de que le des las gracias. Es como acostumbrarse a pedir perdón, ya uno no lo siente. Tus gracias son una fiebre amarilla que se descarga por internet, que se descarga en tu blog y que sigue siendo parte de tu parafernalia mostruosa.

Practicas frente al espejo tu cara de agradecimiento. Maltratas sin embargo al gran Agradecido con tus vicios, mentiras y el tiempo que pasa y las nubes que se dejan de mover cuando tu decides, al fin, respirar aire fresco.

Has abrazado árboles y mareado has visto como el monje se acerca a ti y te ayuda, con el sonido de su vómito, a que tu descargues tus malegrías y desengaños. Tu fétida risa ahora me ahoga en un mar de amor, tu amor es ahora un perdón de esos que me he acostumbrado a pedir, igual que tu, te doy las gracias por siempre escribir, cantar, usar las drogas que usas, dejarte crecer el cabello y nuevamente, no olvidarte de darle siempre las gracias a ella.

Fuego mata miedo

2008-11-20T22:53:00.004+05:00

“Que abra la puerta, que la abra”, me decía la doña, pero yo cagado del miedo no quería y la empujaba mientras su gloriosa y estupenda cabeza forzaba la entrada. “Que abra que yo debo estar aquí”, me decía sin mostrar el desespero de la fuerza que aplicaba. Luego dejé que me atravesara y aunque seguía asustado sus brazos, que pronto fueron de fuego, me consolaron pero yo no dejé de temblar.

Domingo de historias

2008-10-31T00:05:00.002+05:00

Hace un domingo atrás pude decirte cuánto te quiero. Te extraño tanto y eso lo pensé hace 7 días. Un domingo como hoy, pero el anterior.

Hace dos domingos atrás tenía ganas de besar tus ojos. Me maravillaban las cosas que me contaste habías visto cuando fuiste a la iglesia. Siento que peco y reviento los hilos de la servidumbre que me fue inculcada con letra dorado-educativa cuando era niño.

Tres domingos atrás logré entender aquel poema del sabio. Tu no habías aparecido y yo tenía una vida más tranquila, preocupado sólo en diversificar mis conocimientos, saber de qué iban las letras que en ese libro me atrapaban y me dejaban queriendo conocer a alguna como tu.

Hace cuatro domingos yo no había nacido.

Domingos multiplicados por cinco. Principios de semana que siempre fueron finales y que sólo me hacían reactivar el crédito que tenía con la pared que siempre rayaba en el pasillo, con la llave que escribía tu nombre en el pasamanos del ascensor y la frescura del chirrido prohibido.

Este domingo fui a la iglesia y comulgué. Te vi en la cara de la señora que sostenía la bandejita para los babosos y recordé tu falda blanca en el traje del monaguillo que se quedaba dormido en el salmo responsorial.

Tal vez nunca habrás vivido este domingo como yo. Quizás siempre duermes los domingos. Ojala y esa sea la mejor decisión.

Persecución

2008-10-09T05:17:00.002+06:00

Voy a tratar de que me digas el interés que tienen esas horas que me persiguen. Creo que en los minutos he visto que los cuatro cuartos de hora se han hablado y han reservado sus misterios pero yo he leído sus labios, han dicho que quieren tener un secreto y que quizás yo tengo uno y que, sea el que sea, me lo arrebatarán para hacerlo público. Pero aún no entiendo por qué me persiguen, por qué se molestan en venir tras de mí, si mi secreto igual no les servirá de nada, ellos lo saben, ellos fueron testigos del instante en el que el secreto ocurrió y fue público por escasos minutos.

Porque el tiempo ha pasado y yo sólo he sabido ocultarme. Vivir pasiones. Muchas expuestas y otras más ocultas. He disfrutado, sin embargo, de los brazos que me rodean y de las sonrisas que me embargan. Con eso he tenido y ahora revelo el misterio, no el mío pero sí el de las horas que me persiguen.

Las imágenes en las letras de Jonuel Brigue

2008-10-09T04:45:00.002+06:00

O2 1 6 4 8

Ensayo la escritura total. El que escribe circunscribe, traza un círculo para acotar lo que quiere decir, excluyendo lo no pertinente. Teme perder la coherencia facilitada por el límite. Pero yo quiero borrar fronteras, dar paso a todo el que se presente, a todo lo que se presente. Correr el riesgo del sin-sentido y el disparate. Que se mezclen cosas heterogéneas, que no se siga ninguna línea de acción dominadora, que si alguna coherencia hay, no sea producida por mí, fabricada, elaborada, sino actuante en el fondo de mí y de las cosas. Desdeño el orden superficial construido, quiero encontrar el orden real, la ley de Dios. Espero que se transparente, que brille en el caos y le dé sentido. No sea yo quien la obscurezca para mí mismo con leyecitas artificiales.

Jonuel Brigue - Diario de Saorge - 1996

Los caminos del amigo

2008-06-02T21:21:00.003+06:00

Voy y le pregunto al querido amigo qué ha pensado cuando ha dicho estas cosas, cuando ha dejado de imaginar cómo todas las papeletas borrachas, nacidas en la industrialización de su cabeza, han llegado hasta mi puerta. Papeletas premiadas.

En tu industria, que se enaltece de reciclar, muy pocos son los que reciclan. Se jacta de contar con la flotilla de hippies más educados por las calles, en las concentraciones y conciertos. Pero todo queda en el papel.

Tu compañía pierde el rumbo y tú lo puedes ver pero no lo puedes enfrentar. Sólo se te ocurre interrumpir conversaciones con un poco más de tu teórico vapor. Sin invitación en estas fiestas, sin saludos para los nuevos bailes, sin respeto por los nuevos protagonistas. Y no te das cuenta de que todos ya pueden ver el dinosaurio en el que te has convertido.

Y vas caminando, intentando demolerlo todo, como en los días de tu pasado, pero en la época de hoy todo es más quieto, nadie salta de sus asientos para matizar con violencia conversaciones que no has escuchado siquiera.

Ilustración: Nick Dewar

La importancia de Jacobo

2008-05-25T22:40:00.004+06:00

El viejo comenzó a recordar el día que le tocó escuchar esos sonidos. No había apuro y todos tenían idea de lo que ocurría ahí.

Es fácil inducirte en esta historia.

El señor ha necesitado querer entender por qué las cosas ocurren, por qué siempre producimos nosotros mismos las desgracias, los pequeños Pequods de nuestra inocencia. Esas pasiones desesperadas, inanimadas, enormes sinvergüenzas del anonimato. Con sus mensajes histriónicos, todo el acto que siempre pudo ser mejor.

Jacobo es más importante.

Nadie, al final de la existencia puede conocer acerca de la necesidad de ser un gran Jacobo. ¿Quién termina siendo un Jacobo con todos esos sonidos, bailes falsos, insinuaciones junto a la ventana que terminan de levantarse mientras terminamos manteniendo esta viciosa fe?

Cuando terminamos queriendo involucrarnos en otras historias, entonces sucede lo peor. Yo te vi, asesinando mi célebre partida, mi deslumbrada escena.

Tú, ensuciándolo todo.

Podemos imaginar varias versiones del día de hoy. He terminado viviendo en una tierra extranjera con filarmónicas que me aseguran que sólo yo soy este que me piden ser. Algo que ni yo he pedido ni he disfrutado, algo tan flagrante como ese bugalú 3000. Una esencia intravenosa, ese baile que me diste.

Necesito ver.

Tendríamos estos escaparates llenos de gente, las botellas, de aceites amenazando el piso, malinterpretando el ambiente, indiscriminándo el popular género.

Una tarde de jabón estuve lleno de espumas, de la cascada que me atravesaba. Que yo todavía creo en esto y te veo mandándome el agua encima, bajo una desinformada influencia, pero elegida por mí al fin.

Yo les he pedido poco. Siempre fui un gabinete sin gaveta. Me da pena decírselos al Alto Mando.
Sin embargo he acordado con mandos medios a desistir de la idea de la República. No desistamos del poder que hemos hecho nacer y que seguiremos engendrando en el futuro.

Así lo tengamos que parir nosotros mismos.

¿Y a quién estás haciendo que te esperen?

Todo el mundo quiere olvidar.

La guitarra eléctrica desvía el atractivo de la noche al sonido del coito. Un acabose.

Ahora soy yo quien me quiero ir. Desastres que no me imagino y sigo siendo cualquier otro alrededor de ti. No soy otro alrededor de ti. Para ser lo poco. Menos que nada. Menos que lo que quisiera ser, lo que quisiera estar cantando. Pequeñas dosis del adiós temporal. Un vicio suave. Y tu todo lo dices, todo lo repites.

J.G. Entretelones de habitación

Sesión en La Celina

2008-04-25T07:15:00.002+06:00

¿Y hasta dónde podremos llegar?
Hemos tenido sueños tan imposibles que lo posible comienza a reír, a veces llora de la risa y se ahoga en la tristeza de lo que no merece.
No merece normas ni supone reglas, transgrede en sus acciones y vive del desastre que deja detrás. Puede creerse sabio o necesario porque es lo único "posible", entonces se hace inflexible, se arrepiente y vuelve a buscarme, a querer que yo lo entienda, que incluso lo disfrute. Comienzo a ponerme nervioso, veo esa realidad y me deshago en halagos que admiran una belleza prestada de la cotidianidad, de lo real amargo.
Hay realidades, varias. Viven de las discusiones que generan este desastre.

Dos hombres salen fuera del bar a ver si el camión que cruzaba la esquina no aporrea sus carros. Adentro, dos mujeres sentadas en la mesa a un lado, rompen el silencio cuando llegan el resto de sus amigas, piden una ronda de cervezas y saludan con una sonrisa la satisfacción del primer trago.
Los hombres entran y se sientan junto a otros amigos, se distraen hablando de fútbol, "tu sabes que Zidane tiene descendencia palestina y el... ¿Materazzi es que se llama? le dijo "terrorista"... Zidane no dice nada porque él sabe que pueden venir de Palestina y lo joden al italiano, ese y que es un sucio...", de Chávez: "él lo que quiere es que le den el Nóbel de la paz, ay si por ayudar a todos los pobres, bonita verga..."
La mezcolanza de botellas en la mesa de las mujeres reclama kilos menos en esos cuerpos treinteañeros, casi todas menos la de más edad toman light. La más bonita pero la que más habla tiene el cabello negro, largo y brillante. Ahora se lo recoge y sostiene con una amarra, de vez en cuando muerde sus uñas como probando si están lo suficientemente maduras para comerlas o picarlas, habla de viajes, de Maracaibo, de Margarita, coloca sus codos sobre la mesa.
Ellos: "Que no sabemos si Dios era negro o blanco... Juan Pablo II era el que más o menos tenía la duda, porque ese ha sido el único que ha ido a Africa", "Si, es el mejor, desde que yo conozco de Papas ese tipo ha sido el mejor", esto lo dice el señor que parece de más edad en la mesa, cabellos y bigotes canosos, gordo, con camisa azul (todos los demás tienen blancas). Es el único que bebe de botella negra, no alza la voz pero mueve mucho los brazos, gestualiza cada palabra y hace unos minutos mostró su mejor acto cuando discutía con uno que atendió el celular y luego se excusó y se largó prometiendo volver, los demás no se confiaron y le pidieron el dinero, él aseguró su promesa, ellos no lo vieron más y lo dejaron ir, el de los canosos bigotes, luego de la estafa se quedó en silencio viéndolos a los demás quienes no mostraban preocupación.
La mujer de cabello negro prende un cigarro, habla de alguien que está demacrado y con el dedo estira su mejilla y usa una mirada de pena y lástima.
Uno de ellos, mientras revisa su teléfono celular dice sin ver a quienes le escuchan: "¿Tú no ves en Conan que cada quien tenía un dios?"
Nada cambia, las ideas siguen siendo las mismas y la realidad no varía.

SIEMPRE TENGO UN TRAJIN POR FINALIZAR LAS COSAS

La realidad no se hace difícil de diferenciar pero es desastrosa cuando pretende imponerse y dejar a sus hermanas REALIDADES a un lado.

Perro en la ciudad

2008-04-19T20:16:00.003+06:00

El sonido de la ciudad es incoherente, casi siempre vuelve a mostrarse como cíclico sobre los recuerdos y temores de todos los oídos que están cerca.
Un indigente revisaba un bote gigante de basura frente al taller y lograba rescatar un CPU de una computadora, lo abría, calculaba cuánto podía costar lo que tuviese adentro o al menos si eso le gustaría al Juancho y cuántas bolsitas de piedra le daría. El mono que lo vestía de la cintura hacia abajo estaba roto en su entrepierna y sus zapatos ya no mostraban suelas.
Una ambulancia pasó frente a él, UIIUUIIIUUIIIUUUIIIUUU sonaba la sirena, el indigente se escondió, cada vez más lejos la ambulancia, cada vez más lejos el sonido. De pronto escucho muy cerca a un perro ladrando, ya su ladrido no es normal. El perro gemía la sirena con su grueso ladrido y luego su suave lamento, en las partes agudas del canto se notaba lo tatuado en el cerebro que tenía el sonido de la ciudad.
Si algún sonido tiene esa ciudad es ese: un perro grande, triste y amarrado que imita a las sirenas de las ambulancias mientras yo sólo paso por ahí.

Portal

2008-04-19T20:01:00.003+06:00

En plena avenida eran las 10 de la noche, había salido a dar una vuelta y a relajar un poco los nervios, al día siguiente debía tomar carretera temprano y algo me ponía un poco tenso. Viajé por caminos largos y oscuros, en los que no podría encontrar otros automóviles y en los que la presencia humana era la mínima. Pensé en aquella vieja historia en la que un grupo viaja por un camino de playa cuando de pronto no ve a nadie más en el camino, no hay rastro de otros autos ni de personas, parecía que ni el viento estaba en el ambiente.

El aire era inercia.

La historia contaba de un portal que supuestamente atravesaron estos viajeros. Ellos sin saberlo comenzaron a sentir pánico, por eso decidieron dar la vuelta y al llegar al lugar donde comenzaron a estar solos, una ráfaga de aire empujó el carro y comenzaron a aparecer nuevamente el resto de los autos y las personas.

Esa idea me aterró un poco más.

En la vía no había nadie hasta que un burro al lado del camino me tranquilizó, "no deben haber burros dentro de los portales", pensé. Avancé hacia un lugar con luz y comenzó a aparecer el tráfico, llegué a un semáforo y tuve que detenerme detrás de otros automóviles, ya tranquilo noté que en el canal de al lado, una camioneta y un carro obstruyen toda la vía mientras sus pilotos tienen una conversación. Detrás de ellos se iban acumulando los carros, las cornetas comenzaron a reclamar. Los tipos no se movían, ni miraban atrás, seguían conversando tranquilos. Justo detrás de ellos una camioneta blanca hacía mucho escándalo, cambios de luces y corneteaba sin parar. El conductor decide bajarse, se da media vuelta para cerrar la puerta y cuando va a encarar a los conversadores que detienen el tráfico, ya ellos no están.

Pensé en que quizás no estaban, pensé en que tal vez eran parte de la desesperación del de la camioneta blanca por querer llegar, no muy seguro, a algún lugar, quizás eran parte de un portal de escándalo, diferente y confuso, que dejó de existir cuando dejaron de sonar las cornetas.

Pero tampoco fue una alucinación, yo vi los carros hablando.

Amarilla

2008-03-14T09:36:00.001+05:00

Y te lo digo,
que no te engañen
y no te asustes.
Que no te asusten.

¿Supiste algo?
Mi chaqueta amarilla se perdió
en el vecindario.
Maltrato tus sonidos
Grabaciones sin poder
Sifrinas desintegradas y acabadas
palabras.
De labios de putitas
Con tatuajes de alas.

Robaste la chaquetita
Amarillita te quedaste,
Desagradaste al desencanto
Ya por esto no eres tanto.
Llevas a todos al doctor
para no estressarte tanto.

Una guitarra da sentido
Al vinilo en voz, que
se recompone cuando te pregunto
¿Puedes decirme
dónde está mi chaqueta amarilla?

Alberto García-Alix y Alejandro Jodorowsky

2008-02-07T23:40:00.000+05:00

Conversación entre uno de mis fotógrafos eróticos predilectos, el español Alberto García-Alix y el cineasta e intelectual Alejandro Jodorowsky en un programa que este último tenía en la Televisión Española. El año pasado García-Alix vino a Venezuela y en Caracas presentó una individual llamada "Llorando a aquella que creyó amarme", excelente trabajo, tan transgresor como melancólico, el punto cumbre de la carrera de éste fotógrafo, muchas de las fotos que se observan en la entrevista fueron expuestas acá.

PRIMERA PARTE:

SEGUNDA PARTE:

La conspiración de los descontentos

2008-01-31T22:03:00.001+05:00

Todos están descontentos en la sala. Alguno te ha recriminado que siempre las quieres a todas para ti, mientras voltea y ve a su chica que inmediatamente mira al piso. Tu altanería ya no tiene límites y todos te detestan por esos trajes tan elegantes que usas y esos zapatos tan pulidos que siempre llevas con ese orgullo que a nadie le interesa. Son caros tus zapatos y eso nos causa un poco de risa aunque yo siga estando contigo.

Tus dineros hieren en el rostro a quienes siempre han sido más ricos que tu. Mantienen su distancia y a veces usan máscaras para no ser cortados por tus filosos billetes, monedas hechas con balas y pequeños chuzos con forma de cheques de viajero, las tarjetas de crédito son tu arma letal, por eso todos ya tratan de tener la suya, piensan en el momento de conflagrarse contigo, de ver si pueden usar sus tarjetas más rápidamente. Síntomas que no son buenos. “No tomen confianza”, a veces les suelto en susurros porque aunque a veces los ayudo quiero que te quede muy claro que siempre estoy contigo y que no te he abandonado.

El viernes pasado llegué a la mesa y estaban todos hablando de ti, ya no les importa que yo esté en la sala y creo que muchas veces hasta esperan que esté. Tejían estrategias y algunos hablaban en lenguas, se situaban muy cerca de tus escenarios, algunos prenden y apagan las lámparas que te iluminan durante la noche, otros abren y cierran las sombrillas que durante el día no dejan que el sol sólo te de luz, la mayoría maneja tus sillas y escritorios, el resto sólo sabe que tu eres como eres. Ellos saben todo de ti y posiblemente sus artimañas tengan resultado, pero lo que dicen nunca es lo que harán, al menos me he dado cuenta, pero si dicen algo, si son planes posibles, factibles, sólo que no lo dicen porque yo estoy ahí y esperan que yo te cuente.

Casi nunca hablo contigo.

Pero no traicionaré.

Nunca te he dicho lo que ellos piensan hacerte.

A fin de mes, tus zapatos seguirán brillando, estilizados como casi nunca, implacables en el paso y fuertes en el pisar. Tus cuentas seguirán siendo igual de elegantes que tus frases, tu cabello seguirá brillando y ellos, también bellos y plenos como nunca, seguirán conspirando mientras te sonríen subiendo y bajando escaleras. Las puertas se seguirán abriendo para ti y ellos seguirán pensando en sus planes macabros. Mientras tanto las chicas seguimos estando contigo, tu sigues poseyéndonos a todas, pero ni te das cuenta de la conspiración, seguirán todos en la sala molestos contigo.

Quiero empezar por decirte que ya te he dicho todo, pero que sus planes no serán cumplidos, yo te protegeré para que sea yo quien lleve a cabo mis planes. Quiero empezar por decirte que es genuino lo que siento por ti y que no te llegarás a enterar de lo que haré contigo. Quiero empezar por decirte que dentro de mi llevo cuchillos, navajas y filamentos, exóticos gusanos de oro traídos directamente del Yapan. También traigo anestesias, porque no quiero hacerte daño. Quiero empezar por decirte que te daré la libertad antes de que ellos hagan algo, la libertad de los presos, la libertad de los encadenados, esa será la que ellos querrán darte, yo sólo quiero liberarte, así, sin más. Quiero empezar por hacerte escuchar a la fuerza. Quiero que sepas que yo seré quien te haga algo, ellos no, nunca te diría lo que ellos quieren hacer contigo.

Marisa Portolese - Belle de Jour, Zoe

Marisa Portolese - Belle de Jour, Amélie

Marisa Portolese - Belle de Jour, Maryse

Marisa Portolese - Belle de Jour, Naomi

Arbus

2008-01-23T20:49:00.001+05:00

Siempre le he tenido un poco de miedo-repeto al trabajo de Diane Arbus, el ocaso al que enfrenta esta mujer al espectador, logró capturar la más profunda belleza de un underground siniestro, como inspirado en la película Freaks de Tom Browning, colocando frente al lente a las formas humanas que referían con mayor intensidad la oscuridad y decadencia de una sociedad norteamericana que nunca deja de descomponerse y que ella, en una descomposición interna y constante supo valorar e identificar.

Quienes saben de Arbus y conocen su historia no disfrutan del hecho de que sólo por su suicidio los grandes críticos y museos la hayan tomado en cuenta, sin embargo es muy importante que un coñazo como la muerte de esa fotógrafa los haya puesto frente a frente con la realidad que ellos no quisieron mirar.

Esto es un homenaje mínimo a la señora Arbus.

Hermaphrodyte and dog in carnival - 1970

Family of Brooklyn - 1966

Girl with cigar in Washington Square - 1965

Triplets in their bedroom - 1963

¿Quién dijo que te necesitábamos?

2007-12-13T03:09:00.000+05:00

Maltratado el tiempo en el que mis pensamientos fueron orine y sólo yo era quien te enseñaba a orinar, “orine, orine”, te decía mientras detenía el auto al borde de la carretera. La montaña nos destruía el ego y nos hacía sentir pequeños, tu falda y esas tetas colgantes ya no eran nada para Dios, tampoco para mi.

Measte y sobreviviste al frío. La neblina absorbió el chorro que de tu entrepierna salía y pronto supimos que la lluvia que cayó en la ciudad salía de tus piernas. Vi a los niños bañarse mientras el hidrante se secaba y los bomberos dormían por el canto de sirenas que les encantaba en los viajes hacia el fuego, no eran las sirenas marinas, no eran sirenas de cuentos, eran asuntos reales, así que por favor hippie vete con tu imaginación lejos.

El bombero y el policía sabían que debían esperarnos en la ciudad, el viaje había sido agotador, sobre todo con tus tantos “¿por qué esto?, ¿por qué lo otro?” y yo queriendo reventar tu boca contra el vidrio, pero mejor me ponía a fumar y a escuchar a Miles y a Herbie. Al final llegamos.

En el final te arrestaron por mearte la ciudad. En el momento final yo me reí y no permití que el policía me quitara dinero para liberarte, tuviste que enamorarte del bombero para salir finalmente libre y comprometida. Tu falda era olida por perros que te confundían y querían montarte, era deseada por recogelatas que tenían frío y que querían chupar del néctar seco de tus entrañas. Yo me reía de tu gran caravana y la montaña me daba la razón, somos tan nadie que cuando intentas ser algo te desvaneces y así fuiste tú, intentando ser algo que nunca tuvo el valor de ser. Perdiste y sin tu falda te desvestiste.

El escalón

2007-11-09T01:20:00.000+05:00

Hay una alternativa en el ambiente, páginas sacadas de tu diario que siempre quisiste releer, páginas arrancadas. En ellas he conocido tu verdadero propósito y este era dejarme limpio. Te llevarías todo el dinero y me dejarías tirado encerando vidrios en la avenida Morón.

Pero te he descubierto. Llegué a casa la otra noche y vi a Julia con su otro novio, el que no nos presenta, imagino que estaba sacando cuentas y pensó que llegaría más tarde, haberme tomado la tarde les aplacó la libido a los muchachos, o quizás se la subió.

Las escaleras te llevan a otros lugares y a veces te suben y te bajan. Cuando decidimos al fin clavar las tablas, los escalones ya no nos gustaban, discerníamos sobre el tipo de madera y el detalle en los bordes, estuvimos de acuerdo de inmediato con el tipo de barniz. Todo el dinero que te querías llevar pudo haberse gastado en esos escalones y aún subimos agarrados de las barandas.

Lero lero carpintero que comenzó a clavar los escalones. Calles desnudas y tú sin dinero, una muchacha tan bonita vale, tan bella ella que cada vez que nos veíamos tirabamos riquísimo. Hasta que un día su papá nos encontró… y me dejaste limpio.

Abundan Especies

2007-11-07T21:03:00.000+05:00

Abundan las especies y ella pregunta: “¿No dicen que las chicas buenas nunca irán al cielo?” Con la policía cerca, ya ni saben quién irá al cielo… Una estudiante norteamericana, proveniente del Bronx da las gracias por el gas que les calentó las navidades. Yo nunca río, tan sólo imagino qué pensará esa muchacha que hizo el acto del canto indígena y que ahora me está viendo. “Fue así un fuego rojo” me dijo, yo no entendí y no sé qué expresé para decirlo. “Lo que canté, es sobre eso, un fuego rojo”, (habían gentes atiborradas de niños, de gente que creía en las puertas cerradas y gente que dormía muerta allí en las puertas, la vida mía es la vida de muchos, por toda la gente que murió, por toda la gente que se quemó, y nosotros gritando que abra por favor, que nuestro hijo está adentro)

La multiluna

2007-10-27T03:21:00.000+06:00

Fue una luna asesina la que me dijo que eras tu quien me asesinaría. Sentado en un banco, la noche en una plaza no es como se pudiera creer, un multisistema de sentidos que disfrutaban los espectáculos alrededor de la luz que se colaba entre las hojas de los árboles de la sombra oscura, temblorosa y desenfocada. Placita, plazoleta, plazoletina o hasta boulevard.

Una noche hubo dos lunas, tres lunas cuatro lunas, tu cara, la luna y tus tetas, (pierdo la cuenta), divinas entre mis manos. Congeladas en refrigeradores que albergaban más, pero no como esas lunas-tetas tuyas.

Noveles percusionistas intentaban conseguir el ritmo, asesinando a la luna, haciéndola preferida, consintiéndola para disfrutar quemándonos con su luz, como explotarse el flash en la cara, como hacerse un fotopase.

Como pensar que la luna no es sino el cuero de un tambor.

Cinco tetas, la multiluna, y contando.

La industria de mi memoria

2007-10-27T03:14:00.000+06:00

A veces parece que no hay que volver a pasar, revisitar el lugar, deshacerse de viejos recuerdos e instaurar nuevas memorias encima.

Me he dado cuenta de que el descubrimiento no termina, excepto en algunos casos y más que todo en esos casos relacionados a la gente donde lo que no termina es el sufrimiento y sí el descubrimiento. Y estamos rodeados de gente.

Y los sufrimientos opacan los descubrimientos.

He ido y venido de diversos lugares, he estado muchas veces en un lugar y no recordarlo es imposible, pero no hay nada cerca de la memoria, de la paranoia y de la inocencia de un lugar que no sea nada, pues es sólo lo que está allí… y su gente no existe, suceden más bien: sus visitantes, sus descubridores y yo, un redescubridor sin recuerdos ni secretos, apuntado, huyéndole a las venganzas de las memorias, de los sueños colectivos, de los rituales del sueño y el presentimiento, de mis rituales de pensamiento, sin meditarlo mucho.

Camarita para el momento

2007-10-05T00:58:00.000+06:00

Había perdido la cabeza. Estallada de descontrol y humeante de venganza. Yo esperaba, vicioso, que me golpeara en la cara y tal vez luego me pediría disculpas con su silencio y aplacamiento. Yo no buscaba perdón, en realidad no me interesaban sus razones. Las escuchaba simulando cortesía madrugadora. Hubo un momento en su descarga que me dio risa y mi tensión escapó, ya nada era serio para mí, no era mi problema, era el suyo.

A la mierda todo se vino abajo, su mirada, aún mientras dormía, me acusaba de cometer resaca emocional. Simplemente no quería ser un espectador, quería descifrarlo todo mientras huía hacia el pasado, hacia el confort de los viejos tiempos, que siempre fueron y serán mejores. No estábamos cómodos, llegamos a dividir el tiempo por el relajo de la soledad hasta que salió el sol: ocurren llamadas, los ascensores bajan y este carro no quiere encender.

A las nuevas oportunidades las esperaba esa misma mañana y llegaron. El asunto no me sorprendía pero me molestaba; me di cuenta de que esta era mi oportunidad de convertirme en dictador. “El que corrió en la calle no fui yo” frasea el cantante, “trae tu camarita, empezá a fotografiar”, continuaba con sus vías sureñas, la imagen se conformaba con pequeños pedazos de una cara oscura que seguían reclamándome sin dejar de usar el silencio. Idiomas extraños aparecieron en mi paciencia y resolví no estar sin escuchar la música y la televisión a la vez, que las cosas comenzaran a invadirme mientras ella quizás siga gritándose en sus propios oídos mientras la ducha fría intenta sacarla del momento, yo pudiera “traer mi camarita” para ese momento.

El pago meditado

2007-10-05T00:57:00.000+06:00

Pero nadie merece meditarlo y todos suponen un desastre. Una montaña que comienza a rodarse, árboles que trasladan su domicilio sin alterar ninguna de sus hojas. Siempre descifrando una controversia certera, financiada por alguien de gran avidez económica, diferenciado del resto por su constante producción y por su intolerante paranoia.

Un personaje así financia mis viajes y mis recuerdos y también mis desayunos y cenas. El almuerzo no. Este siempre está pago.

Personalizando el desprecio

2007-10-05T00:52:00.000+06:00

Alguien se ha dado cuenta de que eso no sucedió, que lo inventaron para tenerte incómoda, acalambrada y discontinua. Colocas música en tus oídos y decides ignorar el dolor, te estiras y ya estás tirada en el suelo.

Aunque ya te lo dijeron, tu aún no crees que eso sucedió, "Pero si todo estaba ahí, si yo lo vi, lo toqué", dices; tratando de ocultar tu desespero; de todas formas no cierras los ojos; quieres estar segura de que lo que ves está ocurriendo para que luego no te digan que eso no ocurrió. Que estuve ahí.

Ahora te estoy tocando. Maltrato mi mano con la suavidad de tus carnes. Tiemblas de mentira, engañando el impulso y sofocando el sinsentido. Quiero y lo hago: retiro mi mano pero tu, violenta no me dejas, quieres estar segura de que no deje de tocarte, al menos en este momento.

Sigues escuchando música y llega el día más pleno, no te toco y me dicen que nunca lo hice. Que tenía razón, que no fue nada. Es una gran noticia, cuando te la digo tu decides dormir. Después de nunca hacerlo.

Un estilaxxxio y dos caminos

2007-07-05T04:20:00.000+06:00

El pez muerto, el pez poeta, ya muchas tardes el sol ha venido consumiendo su esqueleto, lo que no alimentó a nadie, lo que se tragó la arena y él piensa tan sólo que ya para nada servirá.

Las preguntas ahora no importan. Sobran.

Él se levantó, adquirió cierta pose mientras miraba el sol como nunca antes lo había mirado, cierta admiración sintió, sintió que sus petrificadas aletas se clavaban en la arena como desperfectos agarres, mantuvo el equilibrio aunque la brisa de esa hora pudo tumbarlo.

El sol bajó.

El ojo desesperado llegó a la playa, la noche anterior fue de excesos y mortadela. El dedo pisaba el disparador, lo sobrepisaba. Sintió algo raro al pisar.

El ojo lo hubiese creído pero no lo pudo hacer. Rememoraba la noche anterior entre la muertecina y el fortachón botella en la mano, cámara en la otra. Los espacios se hicieron cada vez más pequeños hasta que vio bajo su zapato, un pez muerto.

El ojo.

El dedo.

El equilibrio.

Imberbes y velludas

2007-07-04T15:20:00.000+06:00

Mujeres imberbes cierran puertas
Cancelan salidas
La culpa del Satiricón,
Está justificada, la duda.

Camino sin preguntarle al árbol a quienes más ha dado sombra, sin preguntar quién lo sembró, quién dejó de darle agua. El árbol lo agradece y le pide fuerzas al viento, rindiendo honores a la discreción con su sombra que crece y me saluda. Yo no le pregunto quién lo sembró.

Hay martirios débiles y tan incómodos como los sufrimientos mortales.

Esta semana le ha crecido el vello a las mujeres, se hacen peludas como osos, como monos; entonces compiten por el mejor-más-bello-liso-brillante-y-sedoso-cuerpo-cuero-cabelludo.

Se reúnen los políticos, la sociedad autónoma, la autonomía social, los privados y los públicos, se reúnen las mentes y también algunos corazones, los exiliados y los patrioteros. La madama y el cura presiden y deciden que se debe eliminar el pasado. Tumbamos edificios, desenterramos muertos, destruimos caminerías y cortamos de raíz toda la grama y el monte que sembraron los anteriores.

El árbol una vez me dijo algo y yo lo olvidé, temí preguntar y sin embargo pregunté. No diferencié al tiempo de la distancia, ni a la grama del nuevo vello de las damas.

Destruí el árbol, logré hacerlo caer cuando mis manos taparon mis oídos. Delicioso el momento en que no supe si sonó o no su caída, cuando me di cuenta de la soledad del bosque, cuando supe que ni yo estaba allí (o aquí, donde tu querías que estuviera). Mientras todos decidían todo, todos celebraban todo y el agua, otra vez, hacía renacer todo.